As a kid, I remember lying awake at night with a pain so sharp it felt like my bones were trying to break free from my skin. It was unbearable. But everyone said it meant I was growing. That the pain was proof of becoming something more.

Every house has that doorway. That wall where you measure your height. Little pencil marks climbing upward, year after year. Proof that you're getting taller. That the pain meant something.

Growing Pains is about that contradiction. The beauty and ache of transformation. How change rarely feels graceful while it's happening. Yet it's the only way we learn what we're capable of.

For queer people, growing into ourselves often hurts too. It's uncomfortable. Isolating. Raw. But even through that pain, there's wonder in realizing we're still expanding. Still finding space to exist. To become. To stand taller than before.

Dolores de Crecimiento
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Cuando era niño, recuerdo haber estado despierto por la noche con un dolor tan agudo que sentía como si mis huesos estuvieran tratando de liberarse de mi piel. Era insoportable. Pero todos decían que significaba que estaba creciendo. Que el dolor era prueba de convertirme en algo más.

Cada casa tiene ese marco de puerta. Esa pared donde mides tu altura. Pequeñas marcas de lápiz subiendo, año tras año. Prueba de que estás creciendo. Que el dolor significaba algo.

Dolores de Crecimiento trata sobre esa contradicción. La belleza y el dolor de la transformación. Cómo el cambio rara vez se siente elegante mientras está sucediendo. Sin embargo, es la única forma en que aprendemos de lo que somos capaces.

Para las personas queer, crecer para convertirnos en nosotros mismos a menudo duele también. Es incómodo. Aislante. Crudo. Pero incluso a través de ese dolor, hay asombro al darnos cuenta de que todavía nos estamos expandiendo. Todavía encontrando espacio para existir. Para convertirnos. Para estar más altos que antes.